LA COMPLAINTE DU PLAIGNANT

La complainte du plaignant

 

Que j'admire ces joyaux gais larrons drôles en foire,

Tissés bon pied bonheur à la belle saison,

Printemps ou bien été pour qui la joie d'avoir

Est l'inique oraison
Qu'ils offrent à leurs envieux, troués d'admiration.

Que j'abhorre ces haineux, gris larrons, tristes à boire,

Hissés comme par erreur à la morne saison,

Automne ou bien hiver qui ont en eux la peur,

La tristesse ou la haine comme complications

Qu'ils infligent à leurs proches, perlés d'indignation.

Les pieds gelés en deux dans des demains d'hivers,

Au passé très lassé d'un futur où il pleut,

Dans des désirs bourbeux de roses pas trémières
Ils sont si mal heureux car ils n’ont plus d'hier…

Que j'aimerais moi qui

Suis né peu fier 
Dans cette morte saison
Voir se briser la glace et cesser illico

Ces pourquoi, ces comment,

Qui flinguent ma raison, et mon cœur et mon corps,

De mon fiel hélico,
Je vois

Ma Terre défaitiste

Conscience, maquillée de coupures

Et vilaines coutures,

Qui dans les failles de l’âme, abiment mes Passions

Et mes pensées ravies dans le Trou Noir des cons
M'éloignent un peu plus chaque amour

De mes alter egos

Aux mornes et mortes normes, les normaux,

Qui bougonnent à l’automne
Mais dévalent en saison,
Les plaisirs vallonnés

De leur belle maison !
  

Et moi, moi, moi, dans mes je d'artifices,

Expulsé sans fusion de la vraie vie des âmes,

Poussé vers des trous peaux avides de mère présente,

Des trous que toujours boucherai, encore cacherai,

De mes grosses mains pleines de vieux pépère en glaise

De cachets bons mâchés pour me faire bien taire.

Mais toi, mon toit, tu as
Mieux que mes faciles "et moi !"

'Vec ta peau lisse d'en faire toujours trop, 

Dirigeant tes gens à ton aise,

Et désarmant leurs sens, leurs pensées et leurs âmes,

Dès lors petits agneaux soumis, peaux molles et sans façon
Mais toi, mon toit, tu as

Dans l'Azur solitaire, en brave jument altière,

Su délier mon âme et me faire plus ouvert

Au plaisir, Diable au corps,
T'en souviens-t-en zen ?

Ô tes vilaines mains noires pleines d’engins sensés !

Ô ton merveilleux manoir tout pleins d'anges insensés !

Ta raison en meulière, si bien aménagée !

Qu'on doit y être à l'aise, qu'on y doit bien penser !

Pour toi j'arrêterai de me plaindre pour dépeindre à foison

Mes sens mes sentiments mes dé-raisons que n'ont pas
Ces gens propres sur eux, qui à l'intérieur d'eux-mêmes 

Jamais ne descendront, et en moutons tranquilles paisibles 

Périront, bien soudés à leurs leurres et leurs coquins de pairs, 

Qui loin des malheurs dans leur j'ai raison pomponnent.

Et puis pour en finir, que je hais cette envie

D'avoir cru si longtemps devoir paraître un autre

De tel que je suis né

Car tous ces autres êtres qui 

M’ont hanté, et tant et tant tenté, 
Jamais, jamais, vraiment, je ne les comprendrai.