PEINTURES SUR SOI

Peintures sur sOI

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Qu’il est doux et soyeux,

Le joli moi d’aimer ! 

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L’Amour avec un grand

A (comme Amazone), se

composerait de trois

Elixirs de jouissance qui peuvent

Tourner vinaigre s’ils sont mal mélangés :

- A.1) l’amour de l’Amour

 - A.2) l’amour de l’Autre

- A.3) l’amour de Soi-m’aime

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L’Amour est fort comme

Une armure sucrée.

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J’apprécie quelqu’un pour

Ce qu’il est,

Pas pour

Ce qu’il veut montrer

Par être.

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L’Amour n’a pas de Prix.
C’est pourquoi le vouloir

A tout Prix ne laisse

Aucun espoir.

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Les

couples
d’amoureux
sont
comme

des

enfants

qui

prennent un

malin

plaisir

à

défaire

des nœuds

qui leur

ont tant serré

leur vie

sans

se douter

qu’un

jour

ces mêmes

nœuds

coulants

prendront

moelleux

plaisir

à desserrer

leur

bien en

deux

cordes

à

chagrins

toutes

nouées

d’eux-mêmes

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Aimer à contrecœur, c’est

Comme nager à contre-courant.
Il faut la Force du serment

Pour regagner l’Amour…

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S’il était vrai qu’aimer c’est
Donner sans rien attendre en

Retour, craindrait-on aussi fort le

Retour de l’attente ?
Hein ?

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C’est lorsque j’ai commencé à douter

De l’irréelle fiabilité (égotique) de

l’héroïne, qui partageait (dehors) ma vie,

Que j’ai commencé à goûter

A la réelle affabilité (érotique) de

l’héroïne, qui partagerait (dès lors) ma vie.

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Je hais les amoureux : comparés aux autres

Drogués, ce sont les seuls que l’on respecte,

Pis, que l’on vénère, ou pis encore, qui se

Vénèrent tout seuls !

(vénère… grave).

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A la base,
Les amants sont
Deux monceaux de
Vie baignant plus

Ou moins dans
Le même

Milieu

Ambiant

Quand

Les circonstances adéquates

Les font s’aimanter, puis s’aimer, les

Deux monceaux de vie s’enroulent

Dans un élan vital qui peut durer

Plusieurs années, pour aboutir à un

Joli couple : deux beaux anneaux de vie

Insérés l’un dans l’autre et pleins d’énergie

Puis, les forces centrifuges des exigences

Sociales et toutes les formes d’oppressions

Extérieures au couple sont telles qu’arrive un

Moment où, par la farce des Roses, l’un des deux

Anneaux se rompt et s’ouvre, souvent de bien triste manière :

Il y a rupture dans le couple, qui peut aller jusqu’à séparation des

Anneaux, ou, dans le meilleur des cas, jusqu’à réparation,

Non pas du Couple initial, mais des points de rupture des anneaux, qui

Bien qu’ils ne soient plus entrelacés miraculeusement l’un dans l’autre comme par Magie, ne s’aimant donc plus
vraiment, peuvent néanmoins rester encore longtemps

Sous l’emprise mutuelle de leur aimantation : on dit que le Couple s’aimante ou

S’alimente encore, mais plus vraiment pour de vrai comme au début,

Et, bien que l’Amour, le Vrai, ait

Déserté l’apathie en cours de route,

Et même si cela peut prendre du temps…, deux aimants qui s’aimantent

De plus en plus fort, s’aimantant sans s’aimer, certes, peuvent bien égaler

Deux amants s’aimant vraiment, car, bien qu’ils ne sèment plus,
c’est un fait,

Ils s’aimantent encore, et ça

C’est déjà bien

Ça peut
Valoir
Son
Pesant
D’or.

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Peut-être se rendra-t-on

Compte un jour, qu’au final,

Tout ce qui aura été dit et fait

Au nom de l’Amour

Aura peut-être été aussi vain et

Illusoire en définitive, que toutes les

Autres drogues réunies ?

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En fin de compte,
C’est vrai oui, et les
Enfants ont raison là,
S’accoupler,

C’est jouer un peu

Au papa et à la maman.

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L’Amour est un oiseau frileux

Blotti heureux, joyeux

Sur un volcan tiède.

Qu’il vienne à érupter,
Il se brûle les ailes.

Qu’il vienne à s’endormir,

Il crie des noms d’oiseau.

Mais qu’il vienne à mourir

Que lors, il s’indiffère.

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L’amour, mieux vaut le

Laisser se faire

S’enlacer des corps beaux,

Que le faire se lasser des choses sûres

Sans lacets.
(?)

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Pourquoi ne pas dire

Je te hais-aime aux

Personnes que l’on hait-aime ?

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L’amour est un

Délit d’initiés

Qui se transforme

En haine par

Abus de confiance.

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On ne peut raisonnablement

Et profondément aimer quelqu’un

Sans le haïr aussi profondément en retour.

Aï, aï, aï, combien de fois me suis-je haï !

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La haine siège toujours à côté de l’amour

Comme l’anus, sis tout près du sexe,

La Lune, à deux pas de la Terre,

La vallée, juste derrière le Col, ou

La nuit, à quelques heures du jour.

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L’amour est comme la pomme d’Adam et Eve :

D’abord, une couche, dure, maigre, très fine et vernie

D’heureux gagnants à la sauterie.

Ensuite, une grosse masse de chair douce, bonne et

Grumeleuse de joyeux perdants qui

croient toujours que la lote rit.

Enfin, un noyau dur de gens qui n’y croient plus

Mais qui portent encore en eux,

Au plus profond d’eux-mêmes les moqueries, les pépins,

Et les fèves de leur fruit défendu, qu’ils

Re s'aimeront toujours !

"Ah ! Ah ! Ah !", les autres ont ri.

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Pour certains, l’amour est

Comme l’enfance,

Vite faite,

Bien fait.

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Il n’y a rien d’aussi réel

Et invraisemblable à la fois

Que l’amour : c’est un soleil

Paradoxal qui s’affiche en noir et blanc,

Tel un rêve amer, éveillé.

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L’Amour est un rêve auquel

On croit si fort, que malheur

Nous prend, passées les années,

De le confondre avec la réalité.

Nul ne sait encore refaire

Le plomb en or.

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Le leurre de l’amour est que l’on

Pense toujours en posséder les

Vertus, confondant aveuglément

Droit de propriété et droit de bail.

Buy, die, 
Bye, love,

On ne pourra jamais

Que te louer !

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L’inconvénient de l’Amour est

De donner d’abord tout le meilleur de lui-même

Pour ne souvent récolter, après,

Que des sourires en soupirs, et inversement,

Alors souffrez, jeunes gens,

Que vos Amours

Désaffectés,

Vous portent bon gré mal gré,

D’afflictions perdues

En inflexions gagnées.
Hein ?

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Si l’Amour a vraisemblablement

Pieux ou poux, de tout temps existé,

Il a d’abord pris son essor dans les pays

Agréablement tempérés,

Avant de s’être universellement

Répandu partout ailleurs,

De par l’invention du chauffage central,
Brûlant les cœurs au charbon, au gaz et au fioul,

Puis, grâce à l’avènement de la fée électricité,

Traversant allègrement, et affectueusement,

Toutes les formes possibles de résistances.

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L’Amour des dégonflés

Est une grosse poupée gonflée

Qui se dégonfle en deux à trois ans.

Chez les gens plus gonflés d'amour,

Elle se dégonfle plus lentement.

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La

vie

est un

voyage

qui

nous transporte

de la fille mère,

vers l’âme sœur

de l’amour adoubé

vers l’Amérique adorée,

de la marmite en chaleur

vers l’âme ermite en râleur,

de la mère morte

vers l’amère thune,

de la pénombre

vers la

mort

sûre.

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Les amours sont des baguettes magiques

Dorées d’ors plantées dans des fables émouvantes

Et mystiques, que de fameuses femmes antiques,

En toques, épiques écolé gram, viennent
Redorer inlassablement, épouvantablement.

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D’accord, tout le monde

Me moque, mais c’est

Quand même moi qui me

Moque le mieux.

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Il avait fait si peu de

Choses dans sa vie, que c’en était

Devenu un Rien-faiseur de l’humanité

Reconnu et admiré de tous.

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Moi-même, souvent,

Tout comme toi,

Je ne (me) comprends pas…

Abandonne-toi !

Me souffle une Foi,
Vœux mu de l’intérieur.

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Qu’est-ce que l’anormalité ?

Une Normalité qui s’est

Trompé d’époque,

Ou de lieu.

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L’homme est un Miraculé,

Trouble fruit conscient

Du hasard et de la nécessité, aussi

Nul besoin d’invoquer une quelconque

Notion de normalité ni de moralité

A l’encontre de cet

Accidenté de la Roue

De l’Evolution.

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Quand on dit de

Quelqu’un d’un peu

Fou qu’il est un peu
Malade, que doit-on

Dire alors de quelqu’un

D’un peu malade ?

Qu’il est un peu fou ?

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Mais pour qui te pends-tu ?

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Alors que les vrais fous

Folâtrent gaiement

Par excès d’inconscience,

Les faux fous

Frelatent tristement

Par abus de conscience…

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Les hommes, les vrais,
Laissent leurs démons

Inférieurs les démanger,

Sans plus, les plaçant

Dans des coffres forts

Sourdement fermés puis les

Refilant en douce à leur

Descendance qu’ils auront

Tout à loisir de déranger

Indéfiniment.

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Quand ma case me manque

Ma case m’isole de force.

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Souffrant d’une intelligence

Malheureuse (forcément

Malheureuse), je revendique le

Droit inaliénable et imprescriptible à

Une imbécilité heureuse,

En me consolant (trop fort, ouais !)

Sur ma console.

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Par temps clairs,

Les troublés de la

Personnalité sont de

Sacrés originaux.

Par temps troubles, ce sont

Des originaux… un peu secrets.

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Les psys font de

La peinture sur soi

Qui s’efface à chaque nouvelle

Douche émotionnelle.

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Les psys en général sont de

Doctes gens qui savent

Dire oui, essentiellement

(oui… essentiellement).

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Quand l’angoisse m’assaille

Que l’humeur me tenaille,

La détresse à son œuvre

M’inhibe et me désœuvre

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Comme un carnavalier

Sans masque

Qui s’étoufferait sur Mars,

Je manque d’air sur Terre,

Où mes sangs sont sans sens

Et mes nerfs, euh… vénères.

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Ce ne sont pas les gens

Propres sur eux

Qui m’effraient,

Ce sont tous ces

Gens qui s’apprêtent de genres,

Sales surmoi sournois !

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-     Tout ça c’est dans ta tête !

-     Oui, ça je le sais que c’est dans ma tête !

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Mieux vaut se parler

Un peu à soi-même

Que balancer beaucoup à plusieurs

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La Modernité se moque de

L’Histoire comme la

Belle femme du vieillard…

Qui se fanera en premier ?

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Le progrès est un perpétuel

Glissement de terriens d’un

Confort vers un autre…

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Dans ce monde

Informe, martyrisé,

On sacre les iPhones, 
On sacrifie les Hommes

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Autrefois, seuls les

Hommes s’entre-tuaient.

Aujourd’hui, ce sont les

Hommes et les femmes

Qui s’entre-tuent,

Dans d’entières minables

Guerres des nerfs…

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Dire : secours, toujours.

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De nos jours, le discours

Est l’arme fatale.

Qui le maîtrise dispose

Illico de l’hélico des pouvoirs.

Un jour proche, si ce n’est déjà fait,

Le Savoir supplantera le Discours,

Et ce sera reparti

Pour un autre tour de manège,

Différent.

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C’était toujours comme ça

que ça se passait : d’abord,

ils me

testaient,

puis, très vite,

la sensation trouble,

qu’ils me dé-

testaient.

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Je crois davantage aux

Droits de l’homme

Qu’à ses devoirs.

(Les goûts et les couleurs…)

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Si vous ne

Savez pas bien

Vous conduire

En société,

On vous donnera

La place du mort.

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La Terminale, et le Bac (à fables),

Lorsque l’on croit, heureux, naïf,

Serein, que tout se termine, enfin !

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Si t’es un bon atout, t’as tout.

Si t’es un bon à rien, t’as rien.

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Elle était seule, assise,

Penseuse et solitaire, devant

La Porte du périph féérique

De la merde-à-cité.

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Il y aurait deux sortes de

Soignants : ceux qui

Apaisent, et ceux qui,

Sous couvert de soigner,

Rendent les gens plus

Souffrants qu’ils ne l’étaient.

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Il n’est jamais

Trop tard pour

Rien faire

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Les gens gentils m’emmerdent

 La preuve ? Je suis gentil :

Qu’est-ce que je peux

Me faire chier !

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A bas la Société
De consolation !

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La « RAISON »

veut toujours avoir

RAISON,

c’est d’ailleurs

sa principale

RAISON d’être,

contrairement à la

pensée,

qui ne demande

qu’à être

pensée, 
et fait de nous, les HOMMES,

des êtres de… 
raison.

... A SUIVRE ...