Des milliers d'heures

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DES MILLIERS D'HEURES

Des milliers d’heures perdues à espérer la chance
Et tant d’instants déçus pleuvant sur ton absence
Des milliers d’heures perdues à déserter la vie
Et tant d’instants vaincus par sa mélancolie

Rien qu’une heure, quelque temps, à quérir
Rien qu’une peur, un tourment, à guérir
Rien qu’une heure, cinq sens, à servir
Rien qu’une peur, un effroi, à sertir

Rien qu’une peur, un effroi, à sertir

Des milliers d’heures perdues à vivre dans l’errance

Et tant d'instants tenus par la désespérance

Des milliers d’heures perdues à essayer d’aimer
Et tant d’instants déchus par la peur d’échouer

Un instant, en janvier, j’avais pour toi brillé

Ce moment, ce temps T, s’était tant fait prier

Notre joie exaucée sept belles années

Puis la pluie étendit son ombre sur nos plaies

Puis la pluie étendit son ombre sur nos plaies

 

Des milliers d’heures perdues sans pouvoir se parler

Et tant d’instants stressés par ce Monde insensé
Des milliers d’heures perdues à se désenchanter
Et tant d’instants battus par des cœurs refermés

Des milliers d’heures perdues pendus aux dépendances

Et tant d’instants fendus par les indifférences

Des milliers d’heures perdues à envier la chance

Et tant d’instants émus, muets sous les silences

 

Rien qu’un leurre, que deux temps, à tuer 

Rien qu’une heure, quelques gens, à louer

Notre amour, irradié, notre terre, désolée

Mon cœur, livré aux feux des forets

Mon cœur, livré aux feux des forets

Les Angoissés

Les angoissés

Est-ce la peur de vivre et de mourir qui pousse certains hommes à cheminer vers la Philosophie et les grands espaces spirituels où l'on peut chevaucher le Mystère à souhait sans craindre rien ni personne d'autre que soi-même ?

       Est-ce l'angoisse existentielle ? Qui aiguise mon âme comme la meule moule la lame mais qui seule me meut ?

      Que serais-je sans toi, angoisse existentielle qui vint à ma rencontre, que serais-je sans toi qu'un imbécile heureux ?

       Heureusement, tu es là, pour faire de moi un esprit chagriné. Qui ne croit plus en rien (poil au rein ?). Ne s'attachant à aucune valeur, comme un pauvre diable qui croyait croire à toutes ces choses, et qui s'aperçoit, sauvé par le gong de la lucidité, qu'il n'y croit pas réellement. Ces choses, voiture-téléphone-portable-lave-vaisselle-lave-linge-barbecue-canapé-en-cuir-cuisine-amovible-portail-automatique-de-caractère-chose-pliante-store-enrouleur… sont en réalité des leurres, au même titre que la morale, la religion ou la politique.

       Ou plutôt non, ce ne sont pas des leurres, toutes ces choses sont véritablement adorables. Le leurre, c'est la publicité beurrée tout autour, qui donne la nausée à celui ne pouvant pas la regarder parce qu'il est empêtré dans son angoisse existentielle, parfois jusqu'au coup de garce, sans pouvoir s'en sortir, se posant contre son gré des tas de questions sur le sens de la vie et l'utilité réelle de toutes ces choses sans doute finalement inutiles qu'il voit à la télévision, entre deux coupures, et qu'il adorerait en fin de compte posséder, mais ne le peut pas, car il est tout simplement improductif, obsolète, ou qui plus est, chômeur. 

Ne pouvant plus agir efficacement sur les choses et les êtres qui l'entourent afin de satisfaire les lois de la nature qui le pousse implacablement au maintien de son homéostasie naturelle, il n'a que cette angoisse existentielle pour le rattacher à la vie, lui donner une identité parmi les hommes.

Le malheureux a trop de cartes dans son je, trop de sens, de facettes. Il est trop humain, trop peut-être-il-faut-voir-je-pense-que-je-vais-y-réfléchir-si-vous-m'en-donnez-le-temps.

Pas assez oui-tout-de-suite. Trop étranger déjà à l'Homo-Automaticus, annonçant depuis quelques décennies avec une arrogance toute technocratique l'avènement hypothétique d'un Age Numérique composé exclusivement de 0 sans visage et de 1 sans profil, qui espérons-le, sera étouffé dans le neuf avant l'an d'Emile XXIII…