ET POUR TOUT DIRE (OU PRESQUE), AU JOUR LE JOUR

ET POUR TOUT DIRE
(OU   PRESQUE),

AU JOUR LE JOUR

(Pause au logis : 3 à 12 métaphorismes par jour, en une, deux ou trois proses, matin, midi ou soir)

*****************************************************************************

 

J’ai attrapé

une folie, enfant.

J’ai toujours voulu

la rapporter à son

propriétaire…

Hélas, je n’ai jamais su

(et ne saurai probablement jamais)

à qui elle appartenait vraiment.

Je la garde,

possédée, intranquille

(au cas où)

 

J’

ai

mis

ce jour

une

petite

pile

hautes

Performances

dans ma

nouvelle Rolex

à 100.000 euros :

avec ça, maintenant

et ici c’est

sûr…

je

vais

surement

Pouvoir

gagner

du

temps

!!

 

Pourquoi la peine attise

Tant notre curiosité ? 

Parce que l’on y cherche

Une solution…

Qui chercherait à trouver 

une solution au bonheur ?

 

 

C’est un rêveur

Ne lui demandez-pas

La Lune

 

Il

y a

Deux sortes de grandes personnes :

Celles qui se grandis-

-sent en rabais-

-sant les autres,

Et celles

Qui le sont

En rendant les

Autres

Un peu

Plus

Grands

Qu’ils

Ne

Sont.

 

L’instinct de mort,

C’est préférer vivre

Mort plutôt que de mourir

Vivant.

C’était vieux avant

🤡

Comment
N’aurions-nous 
Qu’un seul visage, nous

Qui portons en nous tant de morts ?

Rien n'est

Vraiment juste.

Le mot, juste, ment.

                                                              Sont-

ce les …

Chaussures

Qui s’adaptent

Aux pieds beaux 

Sinon sont-ce les

Pieds beaux 

qui

s’adaptent

Aux

Chaus-

sures ?

J’aimerais dormir

Jusqu’à la

Fin des

Temps

Et puis

 Me réveiller

Après, pour voir…

Dieu

Peut-il aussi

faire le malin ?

Être un « auteur »

De sa vie

Un peu

Comme un acteur

De cinéma

Pas trop

Comme un « acteur »

De sa vie.

Maintenant, je veux

juste être moi,

riche des mois

qu’il me reste

à jeter

par les fenêtres.

On trouve

tout sur internet

(même la solitude)

à part tenir
à Quelques-uns,
à part tenir
à Quelques choses,
à part tenir
à quelques temps,
à part tenir
à Soi, même
à qui, quoi (moi ?!)
appartient je vraiment ?

Face à la réalité, l’Art est alité.

Rien n’a vraiment changé Dans le fond.

Les soldat.e.s font toujours
deS guerres lasses et
des gueux sales,
pour s’arracher les biens de…, euh, du proche…, hein ?
Seules les armes et les défenses
Se sont infiniment diversifiées…

Parfois, lorsque des personnes rient

de moi, je me dis qu’elles

ne rient pas de moi :

elles rient juste
de moi.

Avec tous ces mots en
Con… qu’on

Est bien obligé aussi de l’être un peu, con, non ?

Nous

Allons

Tous
Droits… 
Vers les
Rapides et

Leur chute, mais Cccchhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuttttttt !

Faire toujours comme si

Tout était

Neuf :

Tout est toujours
plus classieux avec un
cœur de neuf

Ici, juste là, sur ce boulet de poussières
Perdues d'étoiles mortes
Appelé Terre, qui nous accueille,
Que nous cueillons et recueillons,

Quelques choses régressent ici,

Quelques choses progressent là,

Soit, tout évolue toujours, ici ou là.
Mais de réel progrès, il n'y a pas.
C'est juste une allusion.

Sous nos

Vernis sages

Relationnels

Grouillent de trouille

Qu’on les zigouille

Nos égos

Irrationnels

Parfois, peu, trop, souvent,

Brusquement

Libérés

De leur soleil paradoxal.

Enfant,

Je souriais beaucoup.

Pas tant que j’avais besoin de sourire aux gens,

Non mais…

J’avais besoin qu’ils me sourient, en retour

Pour être sûr,

Que j'étais là, vraiment. 

Méditant

cet axiome

invérifiable

à l’heure

qu’il fait,

que vivre son existence au présent éloigne le démon de la bête (pensée qui vit en nous), et que la vivre au passé ou au futur en éloigne toujours

l'enjeu,

efforçons-

nous tant que

faire et
non-faire

se peuvent,

de préférer

la savourer

toujours

à point

nommé,

là, juste là

où se cache ce

divin présent de

la nature à

l’humain été.

L’

homme

Est

un loup

Pour
l’homme
Qui
se
nourrit
du Singe
et de La sagesse
desquels il descend,

(à s’en lécher les babouines).

Entre l’homme préhistorique

Et l’homme Historique

Il y a eu quoi ?

Des Histoires pour les Grands

Beaucoup trop d’histoires.

La vie

Rageuse, Ravageuse

La vie

Tapageuse, Pataugeuse

Me dit et me contredit

Que l’important, c’est donner

Ordre aux choses,

Pour être

Heureux mais

Pas donner d’ordre aux êtres

Donner de l’or aux autres,

A commencer par soi (m’aimé-je ?)

Pas donner d’or à l’or :

une pièce… à qui l’on veut

une autre pièce… aux gueux

et s’il n'en reste qu'une…

la donner aux envieux !

S’il m’arrive de peindre

les choses en noir, je ne

fais jamais sans blanc.

Tout le monde
Cherche quelque chose.

La plupart du temps on ne sait

Même pas que l‘on

Cherche quelque chose
Ou, si
On le sait,
On ne sait pas vraiment
Quoi ni pourquoi,
Ou, si
On le sait,
C'est juste des mots collés autour
Pour faire le beau

Cherche fumistes

Expérimentés.

Pas sérieux

S’abstenir.

Jadis, tu as cru

à mes songes, à mes

présents,

mais aujourd’hui,

qu’ils sont pour toi

mensonges, tout est

pesant.

Qu’on

Le veuille

Ou non

L’

Océan du Corps Préside, Calcule et Imagine

Les gens et les choses

Dans de perpétuels et

Innombrables
Courants nerveux

Contradictoires et

Sensés guère

Accessibles

A la

Pensée

Chaque

Instant

Telle 
Une Mer

  Portant…

… Des
Vagues de

Mémoires, qui en

Répondent par de vastes

Mouvements d’humeurs gouvernant

Les Voiliers de nos vies remontant à la

Surface, voguant, aux grés des gens contraires,

Calmes ou souffrant sur nos cœurs, qui voilés, dévoilés,
Et battus par les sentiments, en bavent quelques choses...

… Que Traduisent

En   pensées

L’Ecume                      des          Esprits

Qui         observe                  qui   dit

Qui         gueule             ou   

Qui         par          sa           bouche      se    glose,      

Imposant        par                la                   Peur

Qu’elle              y            voit

                    Autre                     chose !

Que        ton

Ressenti   ment !

Et      qui    devenue      Moussaillon     se         fait   
                               Mousser

Comme     il     pleut,

Pauvre            diable                           de           lui,

Nous                          Rappelant

Sempiternellement

A                  l’Ordre            de           nos  

                                          Mémoires        vagues,

Aux        ordres       de                 notre      

Corps             océan.

Dialogue INTERIEUR :

si, si,
si !

Tu

parles,

tu parles…

Tu parles, à

la place de ton

corps : Prends garde,

bientôt,

c’est

Lui qui

parlera

pour

toi

!

Plus l’on s’approche des barreaux

De sa prison,

Moins l’on s’y accroche,

Et mieux on y voit,

Le paysage ou le ciel, derrière
Sinon, ben… on regarde ses murs.

L’homme qui 

Perd ses 

rêves 
ses

illusions ses désirs est comme
  un      voilier à moteur sur une mer      sans 

vents,     à la remorque des cargos, qui,       pour 

se soulager     des fumées noires d’humeur et          de peur 

      qui s’en               échappent, aspire aux plages             ensoleillées,
lumineuses            de la dominance sise sous les falaises         nuageuses,    
sombres          de la soumission, les deux seuls et authentiques        ravages de  
la déchéance      humaine, découvrant alors les fruits amers des abris           côtiers de
la frustration,      de l’aigreur, de l’envie, des hiérarchies ou de la compétition,                 grâce 

    auxquelles             quelques sous papes de sécurité assurent le maintien de l’Ordre                en rigueur, 

     contrôlent, concentrent et supervisent

   leur dominance, distribuant aux plus

    souffrants leurs petites graines de

    Bêtise solidaire, ou solitaire, c’est

   selon, pour ces hommes,

     nous (pieux ou poux),

    que d’aucuns

disent
modernes

Le progrès n’est autre

qu’un éternel balancement

(dés-)entropique

d’un confort vers un autre,

du simple vers le complexe,

du complexe vers le simple,

de "l'anorme" vers la norme,

Un lent, permanent et irréversible

glissement de terrain hominidé

pour garder l'Equilibre.

Enfermé en un immense grain d'atomes crochés

Marchant sur un immense grain de poussières d'Etoile

Navigant dans des immenses grains de temps 

Autour desquels ma mémoire se bobine, m'embobine

Ou se débine à travers ses chemins, ses routes, ses autoroutes
ses trous, ses failles ou ses crevasses

Le tout lié, relié et délié par une infinité de liens

Horizontaux, verticaux, obliques, sinon tourbillonnants

De toutes Natures, et partout, et nulle part

Vibrants, résonnants et raisonnants, comme les

Cordes infinies d'un Arc-en-Ciel Sans début ni fin

Et sans Hasard ni Destin

Voilà (à peu de choses près)

Où j'habite

Ceux qui croient au progrès,

ont manifestement

des problèmes

de vue-nette.

Ceux qui n’y croient pas

ont certainement

des problèmes

de vie-nase.

Dans une société moderne,

il ne faut pas confondre

un système fiable

avec un système faible,

car alors, soit on est

un irrécupérable dyslexique,

soit un scandaleux improductif.

L'humour, c'est comme la

marche arrière,

on s'en sert pas souvent.

Les industries

pharmaceutiques ont

encore de beaux jours

devant elles, avec

tout le blanc qu’il reste

à moudre pour tous ceux

et celles qui

vont broyer du noir.

Le drame des Gens Modernes

Au tournant du troisième Millénaire :

nous avons trop, et ne sommes pas assez.

Nous autres,

Occident-Alizés,

qui ne sommes

plus très sains

de corps et puis d’Esprit,

seront bientôt

quidam.

Si l’on gratte un peu

à la surface des gens

ordinaires,

on s’aperçoit

vite qu’ils sont

tous pareils.

Pour ceux et celles

qui sont vernis,

il faut gratter

davantage.

La publicité

s’affiche partout,

ouvertement et sans

complexe, sans jamais

demander si ça ne dérange

pas les esprits un peu critiques.

Autrefois,

l’économie

se devait d’être

minière ou rentable.

aujourd’hui,

elle se doit d’être

rentière et minable.

On peut tout dire, mais

pas n’importe quoi,

pas n’importe quand,

pas n’importe comment,

pas à n’importe qui, et

pas n’importe où, ce qui

revient à dire qu’en

définitive, on ne peut

pas dire grand-chose.

Compte

tenu

de

tous ceux et de toutes celles

qui m’habitent,

innombrables,

j’ai décidé

de 

me

dire 

vous.

Celles

et

ceux

qui

reviennent tout fier

et illuminés par la magie

de l’Amour avec un grand

A comme Amadeus M.,

se plaignent toutefois

de fortes douceurs

dans les reins,

qui les lancent

continuellement

à la recherche

d’un homme ou

d’une femme

concupiscent,

ce qui les gêne

considérablement

pour la bonne marche

de leur ménage, ou dans

l’exercice quotidien de leurs

responsabilités professionnelles.

Le rêve, cette autre

Vision du réel

Qui mélange tous et tout

En même temps

Est peut-être la preuve

Irréfutable

Qu’il n’est pas (vraiment) de temps





Hier soir,

Je me suis retrouvé

VRAIMENT 
SEUL

Avec moi-même

On a discuté un peu
Je n’avais finalement
Pas grand-chose
A me dire !
j’ai cherché
A joindre Dieu en désespoir de
Cause...
comme c'était occupé,
je me suis endormi

Je n’ai pas

A avoir honte de

Ce que je suis si je dois

Avoir honte de quelque chose

C’est de m’être méticuleusement et

Consciencieusement appliqué tout au

Long de mon existence à me conformer à

Être quelqu’un que sensiblement je n’étais pas

Une folie

Individuelle est un

Assez bon rempart à

La Folie

Collective

Ce n’est pas tant que

Je sois

Conscient d’exister 
je suis

Juste témoin que 
ça

Existe

Ce ne sont pas les fous qui

Nourrissent des folies ce sont les folies qui

Pourrissent des fous

La vie ? Franchement ? 

Oui, j’ai vaguement

Compris 
Les principes…

J’aime... moyen.

Quand on veut on peut

Quand on peut on veut

veut = peut

Si j’avais su avant de n’être

Tout ce bazar que pouvait être

La vie sur Terre franchement

J’aurais posé mes conditions

L’inconscient ?

Ta race !

Un gros Enfoiré oui !

Puisque l’on se laisse bien gagner

Par le sommeil

Un bon gros quart de notre

temps

Pourquoi ne pas se laisser tenter par l’Eveil

Les trois petits quarts restants

c’est souvent

quand on a déjà

le sou
que l’on peut

s’en passer

Il y a presque pire

Malheur

Que d’être malheureux

C’est de se persuader

Que l’on est

Bien

Heureux !

La vie est une Rose 

fragile et Délicate 

broyée par des brutes

Habiles démocraStes

Avoir

Toujours raison

Donnerait

Plus raison

Que juste résonner d’être ?

Si nous parlions tous

Comme des poètes, le

Monde serait peut-être

Plus poétique                             

(Une idée comme ça)

Il n’y a pas de

Hasard ni de Destinée, seulement

des lignes de vie qui se froissent,

aux carrefours des gens.

Celui-là, il nous en aura

Fait boire de toutes

Les couleuvres.            

À

cet

instant

précis,

j’eus

l’incroyable

pressentiment

que

ma trop calme

et paisible

existence

allait

basculer

dans

rien de

particulier.

Il ne faut pas exister pour comprendre

Il ne faut pas exister pour aimer

Il ne faut pas exister pour jouir

Il faut comprendre, aimer, et jouir

pour exister !

Qui cherche à

 atteindre

le but de sa vie…

n’est pas loin

d’être mort.

Naître ou ne pas naître ?

Telle n’est pas

la question.

S’il n’y avait

rien, ce serait

quelque chose !

Ne cherchez pas à me

Comprendre, moi-même,

Je ne me suis pas bien compris

Une seule fois de ma vie…

Toujours y réfléchir

A deux fois avant

De se mettre

à penser.                                            

Penser

Moins,

Panser

Mieux.

Exister, c’est Vivre

beaucoup

tout en Mourant pas mal.

Peu importe,

dans le fond,

tant qu’on a la forme.

Le problème, lorsque

L’on est malheureux,

C’est que, justement,

On ne sait pas

Où est le problème.         

                             

La réussite sociale est la

Grande illusion : au final,

A tous les coups on ferre.

Une souffrance mentale

Est une douleur physique qui n’a 

Pas de siège où s'assoir

Peu importe la forme,

tant qu’on en a,

dans le fond.

Posons en préambule

comme Axiome de départ

Absolu et Invérifiable

qu’il y a toujours eu,

qu’il y a,

et qu’il y aura

toujours quelque chose

plutôt que rien,

et que ce quelque chose

est tout aussi sensé qu’absurde.

Ce quelque chose, nous le nommerons

abcdefghijklmnopqrstuvwxyz0123456789,

par souci de clarté, et en mémoire

de nos soyeuses

petites classes

d’école

primaire.

Plus

on cherche

à se représenter

les feuilles,

les feuillages,

ou les branchages

d’un

arbre,

moins

l’on se

souvient

de son

gros

tronc

centenaire. Et inversement.

Angoisser,

c’est se retrouver

planté, paralysé et nu,

sur la farce la plus absurde

de l’Existence, juste au bord du vide.

Si

tout fut

touffu tout au

début, comment

tout sera-t-il

foutu tout

à la fin ?

La Liberté est un exercice périlleux de

Sage sauvage, singeant les hommes

Civilisés, qui saute de Lois en Lois,

Vers sa fabuleuse Canopée !

L’être limite est infirme

Au même titre que

L’être infirme est limité.

Il y a une multitude de gens

Dont on dit… qu’ils posent problème,

Alors qu’ils ne font que s’agiter dans leur local, en s’évertuant à se

Résoudre à une équation dont ils ne sont bien souvent que les infortunés et malheureux inconnus…

Les trois grandes trouvailles de

L’homme se nomment Conscience,

Connaissance, Imagination.

Mais, Oh dieu… qu’elles sont 

Rudes à semer !

 

Pouvoir être cigale…

Quand ça nous chante.

Fourmi…

Quand ça nous hante.

Souvent, lorsque l’on

Veut quelque chose à

Tout prix,

On ne l’obtient pas.

Parfois, lorsque l’on

Veut quelque chose à

Aucun prix,

On l’obtient.

C’est compliqué. C’est peut-être pourquoi les prix existent,

Mais que ces prix… se voulant tous,  ne valent rien !

Aurions-nous oublié

l’extraordinaire

lenteur de l’évolution,

des premières bactéries,

à l’homme des casernes.

Prendre la pilule,

c’est biaiser un peu

la Nature (non ?)

Il y aurait principalement trois

grands Mystères, desquels

découleraient tous les autres :

la Vie,

qui serait le fruit de l’union

des eaux veules de la Terre

avec des poussières mates

à zooïdes tout droit tombées

des Étoiles ;

la Conscience,

que nous auraient sexuellement transmise

de Grands Singes heureux

amoureux fous lubriques ;

et la Poésie,

qui aurait muri dans le Coeur beau des hommes,

pénétrés des couleurs et des humeurs

du Ciel,

parfait miroir des âmes.

   J'aime me promener

                 dans les grands matins blêmes

                    des petits squares qui chantent !

J’ai toujours

préféré l’orage

(eau des espoirs).

A bas la Société

De consolation !

S’il demeurait une dernière chose

A sauver, ce serait bien

Les Apparences : hélas, c’est toujours ça… Que nous sauvons en premier.

Les gens gentils m’emmerdent…

 La preuve ? Je suis gentil :

Qu’est-ce que je peux

Me faire chier !

Ce

qu’il est

Laid, ce mot,

Social, lorsqu’il se trame

avec les toiles de

l’Araignée

Mora-

-le.

Quand la vie peut,
elle en veut.

Quand la vie en veut,
elle en veut toujours plus

Quand la vie en veut toujours plus,
très vite, elle n’en peut plus !

Je n’aime pas la vie :
elle me rend malade
en voiture !

Vivre c’est oublier…

un peu, beaucoup, passionnément,

à la folie, pas du tout…

que l’on va mourir.

Quand on se ronge

la vie jusqu’au Sens,

c’est que l’on manque

de conscience en Foi.

La vie est

très certainement

l’instrument le plus

dur à jouer

(si tant est que la vie soit

un instrument dur à jouer).

Conseil au passant :

quand on est complètement perdu,

juste suivre ses pieds,

ou ses mains, qui sont

des pieds comme les autres…

La vie n’est pas simple.

Pas compliquée non plus.

Simplement complexe.

La vie ne sera jamais

véritablement connue,

puisque nous poursuivons

secrètement son Œuvre au fur

et à mesure que nous la secrétons…

Certaines idées sont dangereuses
Quand elles confondent

le but et le bout de la vie.

Le but, nul ne le connaît.

Le bout, c’est la mort.

Entre le but et le bout,

il y a un O,

Comme Oxygène,

Comme Odyssée,

Comme Oraison funèbre.

Je serai

peut-être réconcilié

avec ma vie

lorsque j’aurai enfin admis

que c’est elle et elle seule

qui décide de ce qu’elle peut

bien faire de moi.

Là : je serai nouveau-né.

La vie

ne tient parfois

qu’à un(e), deux ou trois fil(le)s.

Et c’est à ces fil(le)s

que nous

tenons.

La vie est

une perpétuelle

remise à nouveau.

Lorsque l’on ne peut pas

faire de son Art une vie,

on peut encore faire

de sa Vie un art.

Dans le rêve,

on joue avec la forme ;

dans le réel, on touche le fond ;

dans la vraie vie, la forme épouse

tant bien que mal le fond.

Mais qu’est-ce que la forme,

dans le fond ?

Et à quoi bon le fond,

sans la forme ?

Mes années fastes

m’ont offert de si

précieux instants

que j’en oublierais presque

toutes ces années vérolées

par mes incompréhensibles

changements

de Direction.